Momentánea vida

Los petirrojos en pleno vuelo

Los petirrojos en Tuxtla Gutiérrez








otras calles, otras miradas.

Otra sed, otros zapatos.

otras huellas.

EL PÁJARO

Diciendo pájaro lo destruí

y eso no tiene perdón.

El pájaro sigue volando.

Lo he destruido en mí, no más.
Ya no vuela, ya no
construye su nido en el árbol que no soy ni
agita su pensamiento en mí.
Se perdió entre la enramada y el humo del atrio.

¿Quién soy para el?
Ya nada.

Antes me visitaban lo que perdí
y el recuerdo de lo que perdí.
Ahora son silencio descifrado
y ciertas esperanzas de muerto.

Juan Gelman.

Poeta nacido en Buenos Aires en 1930

Labor de Jorge Santiago

LA CIUDAD SE PARECE A MIS BOLSILLOS

En cada esquina una pelea a muerte entre los semáforos y la prisa.

a veces tan vacía

a veces tan llena de todo, menos de lo importante

la ciudad se parece a mis bolsillos.

Armando Alanís Pulido

(Monterrey Nuevo León 1969)

Pájaros de Charlotte Gordon

sobreprotección


si tienes un poema
déjalo ir

que aprenda a cruzar las calles
que vaya solo a la tienda
que timbre y salga corriendo
que vaya con la vecina
por una tacita de azúcar

pero no te desentiendas
síguelo sigiloso
págale a la del cíber
por que lo mire bonito

mándalo a un viaje lejos
pero con vuelo sencillo

lo peor que pueda pasar
que regrese acompañado

y usted bien sabe
señora de la farmacia
que es mejor un hijo loco
que un poema tarado

Juan Manuel Sarabia

EXTRAÑO EN TIERRA EXTRAÑA

Que la poesía -si existe- descargue
escoltas de palabras por las calles,
atrape vivos a los peces,
dé ejemplo de libertad en las paredes.

Que la poesía sea como decir badmintón,
minifalda o tierra firme;
zapatista, lluvia o alberca;
hotel, cristal antibalas, Cristo,
Viva Oaxaca.

Que la poesía -si existe- sea
como ver a seiscientas mujeres desnudas
a la hora de la muerte.

Que la poesía sea la duda
y no un seminario de certezas,
que huela a sangre a carne a cocaína.

Que la poesía -si existe- sea
el bar de un amigo, un canal de pornografía,
un grupo de rock, un solista,
un motel sin paredes.

Que la poesía llegue
a los libros en Superbee,
dibujo animado, programa de Microsoft,
una línea de hormigas.

Que la poesía -si existe- sea
un banco de sangre, una diva,
un puente peatonal, un gato negro,
un perro blanco, el imperio del sol,
un narcotraficante.

Que la poesía sea la ceniza,
el altar de los sacrificios,
el verdugo, la doncella.

Que la poesía -si existe- no sirva
para llamarnos poetas,
sino perros, rasgo, huella, mancha,
punto, gesto, piedra en el aire.

Que la poesía sea como decir
doscientos setenta y siete huesos,
ciento tres repúblicas, Eduardo Rodríguez para presidente,
Malcom X, Buster Keaton, Tim Burton o
Nadia Villafuerte.

Que la poesía -si existe-sea
Addison Street, San Cristóbal,
Guanatos, White Room de Eric Clapton,
una jeringa en el lavabo
y otro pinchazo
y otro pinchazo
y otro pinchazo
y otro pinchazo

Luis Daniel Pulido

Conjuro

Los habitantes de mi aldea

dicen que soy un hombre
despreciable y peligroso.

Y no andan muy equivocados.

Despreciable y peligroso
Eso ha hecho de mí la poesía y el amor.

Señores habitantes
tranquilos
que sólo a mi
suelo hacer daño.

Raúl Gómez Jatín

Tu olvido es una herida en el mirlo

Te invoco
cuando la noche adivina al día;

Te invoco
cuando me amarro las agujetas de los zapatos.

Te invoco sin resultado.

Sólo encuentro,
a veces
un petirrojo que se baña
en un lago improvisado en la mitad de la calle;
a veces
del otoño,
como un ciego, su caricia.

Hay,
también,
una terraza que domina una ciudad lenta y caliente.
Ciudad pródiga en luces artificiales.


Estoy bajo un laurel
que está debajo de una promesa de lluvia.

Pero es tarde ya.

Charlie Ramírez Sorroza